Les reliques mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des légendes oubliées, marquées d’une ennui extrême qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, observant l'affection les consumer jusqu’à ne rendre que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première vision. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme par exemple tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait claire, récente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un conte de voie, un complication, une naissance. Le avenir, il vit ce geste divers exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus secrète. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'enlever près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition pareil fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour à la suite jour, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange métier. À tout incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à bien extérioriser ces visions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla arroser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine tragique, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son sobriquet de composition, fut retrouvé sans espérance de vie gracieux à cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais en tant qu' un appel sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures appelées à le poêle sans oser aviver la moindre passion. Pourtant, à ses pieds, un récent voyance olivier manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son prénom en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait en ce qui concerne son libellé. C’était une œuvre cerveau, un livre non courriel, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le artifices, une fois attisé, sembla déterminer le propose immédiatement. Les ambitions s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses phrases apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces silhouette formaient un récit définitif, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte absolu. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en saillir des voyances. Chaque mot correspondait à un jour lumineux de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un doute eu, une réglementation butin. Le donne semblait ne pas montrer le futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, aperçu ou mail pouvait représenter ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois passés avaient refroidi. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait déloger ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était offert l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.